Esta vertente, enxurrada sem rumo,
não parece pretender um prumo.
É a inquietude que se afirma,ou se esvai?
Nem uma nem outra, esta alma rota
costura alegrias e o que lhe importa,
ditos e desditos dos seus caminhos.
Nas plurais formas, desgostos e saciedades.
Entre mil e tantas sonoridades,
até nos brutos tons de desalinho
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